FrancoisDeBeaulieu

Déni de cousinage

Dans la vaste parenté Groening/Gröning (mon arrière-grand-mère, née en 1851 s'appelait Henriette Gröning), j’avais cru un temps pouvoir retenir le créateur de la famille Simpson, Matt Groening, en tant que cousin éloigné pouvant intéresser les jeunes générations. Fort heureusement de nouveaux documents venus à ma connaissance permettent de dire qu’il n’en est rien puisque son arrière-grand-père, Abraham, est arrivé d’Ukraine au Canada en 1876 (ici). C’est en effet heureux car, quand bien même on ne peut être tenu pour responsable des fourvoiements de membres de sa famille, proche ou lointaine, je préfère ne rien avoir à voir avec le sale type que révèle un épisode de la série Les Simpson passé récemment sur la chaine Canal +.

Une scène se déroulait dans un tribunal. On y réclamait un million de dollars de dommages et intérêts à un prêtre qui rétorquait « Je n’ai pas cette somme, je suis une église, pas une synagogue. »

Rien pourtant dans les pages consacrées à Matt Groening et a sa série ne semble relever chez lui une quelconque tendance antisémite. Un personnage, d’origine autrichienne et peu sympathique, donnerait plutôt une image négative de cette attitude. Il ne s’agirait donc que d’un antisémitisme par distraction ?

Après Matt Groening lui-même, combien d’Américains impliqués dans la chaîne de fabrication de ce dessin animé et de Français impliqués dans son doublage ont validé cette phrase indigne ? Combien de chaînes ont déjà diffusé ce modèle d’antisémitisme insidieux ? Cela fait beaucoup trop de distraits et j’ai honte pour eux.

Les arbres de l'Île aux Moines - suite

Je voudrais donner une suite à la page précédente à propos du paysage de l’Île aux Moines et que j’aurais pu appeler « Ces chênes qu’on abat » comme celle-ci aurait pu s’appeler « Ces chênes qu’on ne plante pas ».

Si mon père, comme je l’ai déjà dit, a planté beaucoup d’arbres – et moi aussi – je souhaite rendre justice ici à quelqu’un qui n’en plante pas. Que ceux qui suivent ce blog pour lire des textes concernant le nazisme ou la généalogie attendent un prochain billet. Que ceux qui savent que « résister » peut se conjuguer aussi au présent et sur divers modes poursuivent leur lecture.

Nous sommes un certain nombre à avoir voulu croire à « l’homme qui plantait des arbres », ce personnage d’un récit de Jean Giono qui avait accumulé tous les indices pour faire croire à la réalité de ce vieux berger qui avait au fil des ans redonné vie à un coin de haute Provence en plantant des arbres. En fait, tout était sorti de l’imagination du romancier et son bel exemple de persévérance désintéressée est devenu une fable.

Non seulement je vais vous parler de quelqu’un qui ne plante pas d’arbres – ou si peu – mais c’est une histoire vraie.

Juste à côté de l’Île aux Moines, la petite île Creizic est une très ancienne réserve biologique de l’association Bretagne Vivante – elle date de 1974 - et longtemps des sternes avaient élu domicile sur le haut d’une de ses grèves. Ce n’en est pas moins une île privée, restée dans la même famille sans doute depuis plus de trois cents ans. Une maison y a été édifiée à la fin du XIXe siècle et une famille y a vécu. La majeure partie était couverte de landes. Dans l’esprit de ce qui se pratiquait après-guerre, les propriétaires n’avaient pas vu de meilleur usage que d’y faire des plantations. Les cyprès et les pins montrèrent, là aussi, leur belle capacité de résistance. Ce qui n’est pas planté, vire plutôt au roncier et au fourré à pruneliers.

La maîtrise de la végétation qui ne concernait à l’origine que la pointe où nichaient les sternes va, à partir des années 1980 s’étendre à une grande partie de l’île. Aujourd’hui, la prairie et la lande occupent plus d’espace que les arbres. Mais on mesure mal la somme d’efforts qu’il a fallu déployer non seulement pour faire reculer les fourrés (en gardant toutefois juste ce qu’il faut pour la nidification des canards), mais pour maintenir les gains acquis. On ne débarque pas de gros matériel sur une île qui ne dispose même pas d’une cale et où rien ne peut être laissé après un passage. Pourtant, alors que le paysage de l’Île aux Moines se ferme chaque jour un peu plus, celui de Creizic revient doucement vers ses origines et redonne leur place aux graminées, aux bruyères et à des dizaines de plantes vivaces et annuelles. Un magnifique exemple d’un retour à l’équilibre qui pourrait être d’autant plus facilement imité sur l’Île aux Moines que les conditions matérielles de travail y sont autrement plus faciles. Un magnifique exemple aussi d’un propriétaire privé réalisant un travail paysager remarquable et d’intérêt général sans qu’il en coûte un centime à la collectivité.

Justement, pour trouver enfin les conditions matérielles d’un entretien pérenne, il restait à mettre un toit sur les murs de la vieille maison. Non seulement celle-ci est un élément de la longue histoire de l’île mais elle permettrait d’abriter un matériel de plus en plus indispensable. Les administrations - dont on critique tant la propension à tout interdire - avaient parfaitement compris l’intérêt d’une restauration à l’identique et donné leur accord.

Seule la mairie de l’Île aux Moines n’a pas cru bon d’accorder son autorisation, ce qui est bien dommage dès lors qu’elle entend donner des leçons sur la préservation du paysage insulaire, comme on l’a vu à propos des chênes abattus. Une erreur. Pire, une injustice.

Les arbres de l'ïle aux Moines

  Il suffisait qu’une seule branche d’un de ses arbres fruitiers soit cassée pour que mon père se mette dans une grande colère contre l’éventuel coupable et prononce dans le même mouvement un éloge funèbre plein de compassion pour le morceau de bois défunt. Ne croyez pas que je plaisante, c’était ainsi et tout végétal ou animal souffrant avait droit à ses lamentations. Que n’aurait-il pas dit des chênes malproprement coupés à l’Île aux Moines et auxquels la presse régionale fait largement écho ?

Le Télégramme résume fort bien l’affaire : « Le lieu-dit s'appelle Kergonan. C'est un espace vert dense et très boisé. Sur une parcelle du conservatoire du littoral et deux autres qui appartiennent à une propriétaire privée, une quinzaine de vieux chênes ont été abattus à la va-vite. Les troncs sont sciés à hauteur de hanche. Beaucoup ne l'ont été que partiellement, juste de quoi faire tomber les arbres. Difficile d'imaginer, dans cette végétation touffue, qu'on se situe à une cinquantaine de mètres du Golfe. Sur les hauteurs de Kergonan, quelques privilégiés ont une vue incomparable sur la mer, la baie de Vran et l'île de Brouël. »

Saluons la grande naïveté du bûcheron : non seulement il s’imagine que, dès lors que la pelouse ne recouvre pas une parcelle, elle peut être réputée comme abandonnée et sans propriétaire, mais il semble persuadé que personne ne verra pour quelle maison la vue est désormais dégagée et quels étaient les volets ouverts en cette période de vacances ! Un minimum de réflexion aurait pu lui faire concevoir une stratégie plus subtile : un panneau posé quelques semaines avant aurait indiqué « Attention, risque de chute d’arbres ». Puis, un chantier se déroulant au grand jour, bien délimité par des banderoles et aboutissant à la fabrication de tas de rondins parfaitement rangés aurait tout au plus entraîné quelques commentaires du type « Ah ! C’est pas trop tôt, on n’osait plus se promener par là ! » Bien vu, pas pris !

Mais, tout humour mis à part, cet abattage sauvage pose en fait des problèmes de fond autrement importants. Patrick Prado en a brillamment je té les bases dans un long article de la revue Ethnologie française (2006/3) sous le titre « Les transformations sociales d’un paysage : L’Île  aux Moines , un paysage qui se ferme (1900-2000) ». Son analyse se concluait ainsi « Aujourd’hui le paysage de l’Île aux Moines est un paysage déséquilibré. Disparaissent inexorablement trouées, perspectives, contrastes, nuances des couleurs, jeux d’ombre et de lumière, de plein et de vide, des percées et des avancées, de l'intime et de l'ouvert, du caché et du visible, lentement modelés par la main et l’œil des habitants. »

Dans un double mouvement, les maisons de l’île cherchent à la fois à préserver leur intimité par des rideaux végétaux aussi compacts que possible tout en bénéficiant de l’indispensable « vue sur mer ». La situation actuelle est le fruit d’une longue évolution commencé il y a plus de 150 ans. En effet, hormis les espaces abrités du vent et un peu plus humides situés entre le manoir du Guéric et l’est de Kergonan – là précisément où les chênes ont été abattus, il n’y avait presque pas d’arbres sur l’île, tant pour des raisons physiques que pour disposer de terres à cultiver. Le seul véritable bois était celui du manoir, la zone à l’est de Kergonan constituant en fait un bocage classique avec ormes et chênes. On peut ajouter aussi les grands frênes plantés près de l’église. Un examen attentif de l’ancien cadastre permettrait d’affiner la cartographie de ces talus boisés qui pouvait constituer de petits ilots en d’autres points de l’île. C’est sous le second Empire que sous l’impulsion du propriétaire du Guéric, les premiers éléments d’un paysage à vocation touristique a commencé à se mettre en place avec la constitution des bois de pins dit des « Soupirs », des « Regrets » et des « Amours ». Puis, chaque nouvelle villa construite à partir de la fin du XIXe siècle va lancer son programme de plantation à base de cyprès de Lambert car si les vacanciers découvrent avec bonheur les délices du « panorama », ils souffrent rapidement des impitoyables brises qui balaient les hauteurs. L’usage d’espèces exotiques allié à la disparition des haies d’ormes détruites par la graphiose, conduit insensiblement à la situation actuelle où, en dehors des bénéficiaires du premier rang, chacun a planté de quoi couper la vue à celui qui le surplombe. Ce faisant, c’est aussi la vue que chacun, résident ou pas, peut avoir en empruntant les routes et chemins de l’île qui se trouve irrémédiable bouchée par la formation de ce néo-bocage ne souffrant plus la moindre respiration.

Hormis d’exceptionnelles relations de bon voisinage, l’île s’est cloisonnée de telle sorte qu’elle a perdu une grande partie d’un aspect essentiel de son insularité. Sans revenir aux murets de pierres et à l’aridité ancienne, ne serait-il pas temps qu’une véritable réflexion s’instaure pour substituer progressivement les feuillus autochtones aux résineux introduits, les cônes de vision aux murs de l’Atlantique, les prairies fleuries aux pelouses… Une révolution ? Oui, mais une révolution lente car un paysage ne se bâti pas en quelques mois comme une maison.

Pour avoir conçu il y a quelques années un projet de « Maison du paysage » avec un architecte missionné par le Conseil général afin d’utiliser au mieux les locaux de la ferme du cromlech de Kergonan, je me dis encore une fois que cet outil aurait été bien utile pour informer résidents permanents, résidents secondaires et visiteurs. Les objets collectés pendant des années auraient pris sens, les photographies anciennes aussi et toutes les cartes postales du début du XXe siècle dont celles que mon père achetait sans trop se préoccuper de savoir si je les avais déjà.

Futilités génalogiques

Le médaillon ci-contre contient le portrait d’un ancêtre qui vivait, à n’en pas douter, au XVIIIe siècle. Mais les guerres et l’oublieuse mémoire l’ont rendu anonyme. Cependant, contrairement à la cohorte de ceux dont il ne reste qu’une photographie, celui-ci pourrait, à défaut d’avouer son nom, reconnaître qu’il est bien perché sur l’une des branches de l’arbre généalogique En effet, une mèche de cheveux est enfermée au dos de la miniature. Quand les analyses génétiques seront bon marché, il sera possible de s’amuser à déterminer s’il est à relier aux Oelrichs, aux Gröning, aux Chales de Beaulieu ou des amis de la famille… Les mèches de deux ou trois cousins feront l’affaire à côté de celles de Natanael, représentant de la dixième génération issue de François Charles de Beaulieu mort et enterré à Braunsberg (Prusse orientale) le 24 septembre 1725.

Il ne s’agit pas simplement de rendre sa place à chacun, d’identifier les disparus, de jouer au détective. Tout travail sur le passé - la toile de fond - n’a de sens que s’il s’adresse au présent et lui donne son épaisseur. Avoir une idée de ce que furent et de ce que firent des ancêtres, de façon précise ou, faute de documents, au travers du groupe humain qui fut le leur, n’est-ce pas aussi prendre la mesure de l’histoire – la petite et la grande - que nous continuons à faire et dont on voudrait nous persuader qu’elle n’a plus de sens dans un monde qui a trouvé sa vérité ultime, la consommation effrénée dans un présent perpétuel. Ce que les crises qui éclatent ont de sidérant (« comme paralysé sous l’influence mauvaise des astres ») c’est qu’elles font brutalement rentrer l’histoire par la fenêtre.

Un homme en perruque poudrée, né il y a trois siècles, me donne à penser ce qui me sépare et ce qui me rapproche de lui. Beaucoup de liberté font la différence (les progrès techniques m’ont doté de l’équivalent d’une centaine de domestiques qu’il n’a jamais eus et quelques lois me donnent encore quelques droits qu’il n’avait pas) – pour l’égalité j’ai des doutes. Quant à ce qui nous rapproche, j’imagine volontiers que les sentiments mis dans la mèche de cheveux, envers de la perruque des conventions, nous font contemporains.

Identité

  C’est, il y a 96 ans exactement, que mon père est né à Brême. Malgré la guerre, les bombardements, voire les déménagements, il a accumulé une quantité incroyable de photographies de lui-même, en particulier de ses années d’étudiant et de soldat. C’est lui-même qui a composé dans un album les pages que je reproduis ci-contre (les photographies à gauche datent de 1941, celles de droite de 1946 à 1960 environ).  Narcissisme exacerbé ? Peut-être. Mais je croirais plus volontiers à la trace d’une interrogation plus sourde sur son identité. Sans père à qui s’opposer, objet de l’admiration éperdue de sa mère qui l’avait rebaptisé du prénom de son père, comment pouvait-il ne pas éprouver de vraies difficultés à savoir qui il était vraiment ? Toujours heureux de tourner son visage vers un objectif, ne cherchait-il pas éperduement à s'assurer d'une existence commencée sous le signe de l'absence ?

 

Juillet 1944 en Ukraine

NB : on trouvera ici des précisions concernant Stephan Troendle, l'auteur de ces photos.

Dans une enveloppe portant la simple mention "Krieg", j'ai trouvé une série de petites photos inattendues puisqu'elles mettent en images plusieurs récits de mon père que l'on peut reconnaître sur plusieurs d'entre elles. Certaines portent des annotations au dos et sont datées de juillet 1944.

Depuis le 7 octobre 1943, comme il a accompli sans se faire remarquer ses sept mois de camp de punition, mon père a été incorporé comme « grenadier » dans une division qui monte au front. Dans les jours qui suivent, son unité a subi de telles pertes du fait des bombardements russes que les survivants sont regroupés à Lodz sans même avoir combattu. Á partir du 12 octobre, il est intégré à la 339e division d’infanterie, dans un régiment de grenadiers de première ligne (on le voit ci-contre faisant son courrier - il n'a pas cessé de sa vie -  pendant une opération). Ce serait, vu les circonstances, une condamnation à mort à peine différée s’il n’était radiotélégraphiste. Une compétence précieuse pour l’armée qui va lui éviter de se retrouver en première ligne, même si cela ne le dispense ni des pilonnages d’artillerie, ni des bombardements aériens. L’ordre de mutation reprend des éléments du jugement et rappelle qu’il s’agit d’un « soldat-intellectuel, trop mollement élevé et gâté », mais il ajoute que « son caractère est honnête, loyal et obligeant ».

(ici une photo d'un camarade assurant une transmission).

Au dos d'une photo mon père a écrit : "Que de fois j'ai fait cela !" Il s'agit, de toute évidence, de désembourber le camion qui sert à transporter le matériel radio et le lourd générateur. 

Á partir du 22 juin, l’opération Bagration va aboutir à la destruction du groupe d’armées Centre et contribuer à précipiter les préparatifs de l’attentat du 20 juillet contre Hitler. Quand la bombe explose, l’Armée Rouge franchit en Pologne l’ancienne frontière germano-soviétique de 1941, cinq jours plus tard, elle est sur la Vistule. En août, l’offensive russe en Ukraine est irrésistible (ci-contre la colonne avec le camion des télégraphistes est renforcée par un char Tigre). Une grande partie du XIIIe corps d’armée est encerclée à proximité de Brody.  Le camion des radiotélégraphistes s’échappe de justesse en roulant à travers des champs fraîchement moissonnés.  Mon père a le temps de voir quelques chars allemands se sacrifier pour ralentir l’avance de la multitude des tanks russes qui se déploient dans la plaine. Les photos ci-dessus et ci-dessous correspondent un moment de cette bataille.

 

 

 

 

Les civils fuient devant les Russes et des hommes de son bataillon sont chargés de conduire des chariots tirés par des chevaux où s’entassent vieillards, femmes et enfants.  Mon père, qui touche des rênes pour la première fois de sa vie, doit diriger un attelage.  

Quand le front se fige provisoirement, les soldats s'installent dans des ruines telle cette maison où mon père dit avoir élu domicile. 

Ils doivent creuser des abris enterrés (comme ici avec, visblement, des paysannes réquisitionnées pour aider).Ils fabriquent aussi des abris camouflés et un mobilier de fortune comme on le voit sur cette photographie au dos de laquelle mon père (à gauche) précise qu'il s'agit du moment où ils étaient quasi encerclés par l'armée Rouge.  

 

 

Au dos dela photographie ci-dessous, mon père a écrit : "Embarquement et retour au pays. Août 1944". Il aurait tout aussi bien pu écrire "les rescapés" (on reconnaît facilement mon père en haut à droite).